По Медее
Вы не спешите вспоминать, Но вспомните, что было вчера, Когда вас пытались убивать. Когда вы бежали от пули И с криком: Не стреляйте, свои! Схватили за горло, в упор. . . . А потом, как в последний раз, Задыхались под тяжестью пуль. Вам снилось, что падали снова В грязь и в лужу, в кровавую кровь. И каждый раз, просыпаясь, вы Ощущали, что жить не готов. Проснувшись, вы вспомнили, как Поднимались из этой грязи. Как вы возвращались в свой дом, Чтобы снова рубить сплеча.